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第1357章 狂妄的信条（第2页）

当最后只剩下空无一人的营帐时，风肆无忌惮地灌入，发出如同为一支不存在的军队所奏响的、无人聆听的哀乐。

信念的粉碎，远比任何物理壁垒的倒塌都来得迅猛。

而一旦人心散尽，再想将其重新聚合，比从满地灰尘中拾起碎裂的玻璃更加徒劳——玻璃的碎片尚有粘合的可能，但一颗已经彻底冷却了的心，却再也无法被重新点燃至最初的炽热。

即便抛开所有关于对错与道义的争论，单从最功利的角度审视，这种不分青红皂白的内部清算，其本身就是一道永远无法被填补的空洞。

那不是一个可以通过补充物资、增派人手就能轻易堵上的缺口。

恰恰相反，每一次试图“净化”的行动，都是在将这道伤口挖得更深。

它会持续不断地吞噬，直至将整个队伍的根基——那些无形的信任与共识——彻底掏空。

先看那些看得见的亏空：战区的空地里，子弹没碰着半个敌人，倒惊飞了给伙房送新鲜野菜的信鸽，擦过炊事员挽着的袖口——那袖口还沾着熬粥的米汤，最后子弹嵌进土墙，留下个黑黢黢的洞，墙皮簌簌往下掉，像在掉眼泪；仓库里的绷带被扯得满地都是，有的沾了泥，有的缠了草，堆在角落像团没人要的烂棉絮，原本码得整整齐齐的急救包散在四周，里面的消毒水洒了，浸得地面发黏；做饭的铁锅翻在火塘边，锅底的黑灰蹭了一地，连火塘里的余烬都凉透了，只剩下几缕青烟，飘得慢，像在叹着气。

这些损耗，都是能数得见的浪费，却也是最表面的亏空。

更可怕的是那些看不见的塌亏——跟着队伍摸爬滚打多年的中流砥柱垮了、走了。

那可能是个闭着眼都能拆枪装枪的老兵，手上的茧子比枪托的漆还厚，哪批子弹的膛压有问题、哪把枪的扳机需要调，他摸一摸就知道。

他一走，新兵抱着卡壳的枪蹲在地上急得冒汗，翻遍维修手册都找不到症结；可能是个记了十年账的先生，账本上不仅记着物资数目，还记着谁的家属在后方待安置、谁欠了战友半块压缩饼干，他被吓跑了，账本丢在桌上，字迹被茶水洇得模糊，下次分粮时，大家围着粮袋，你看我、我看你，连谁该多领半份给伤员都记不清。

这些人，是队伍的骨头，是撑着整个体系转起来的齿轮，他们没了，体系就会卡在那儿，转不动，也修不好。

这些损耗、这些人，从来不是为了什么正经目标没的。

不是为了守住前线的阵地，让敌人进不来；不是为了打通物资通道，让大家能吃上热饭、穿上暖衣；不是为了保护后方的家属，让他们能收到平安信。就是为了某个人心里那点拧巴的念头——把权力当蜜糖，攥在手里怕化了，见谁都想咬一口；把恐惧当盾牌，总觉得有人要抢自己的位置，干脆先把别人的路堵死；把偏执当真理，见着不一样的声音就觉得是刺，非要拔干净才痛快。最后，把所有人都拖进了泥里，连自己的鞋都沾满了泥，却还觉得是别人走得不对。

他太清楚了，人心散了，比枪丢了还可怕。

枪丢了，能从敌人手里缴回来，能从补给站领回来；人心散了，就算把人都叫回帐篷里，就算再摆上热饭热菜，也没人愿意再跟你一起扛枪巡逻，没人愿意再把后背交给你，没人愿意再相信我们能一起撑下去。

到最后，队伍垮了，帐篷塌了，枪炮锈了，只剩那个钻了牛角尖的人，站在一堆废墟里。

脚下踩着碎账本，手里攥着半张画得乱七八糟的战术图，嘴里还念叨着要是他们听我的，就不会这样，——那些心凉了，就再也暖不回来了，那些人走了，就再也聚不回来了。

他还觉得是别人不懂自己的道理，却忘了，再对的道理，没人信、没人跟，也只是句空话。

可真把这些成本砸进去了，能拿到的好处又在哪儿呢？账本上没写，战术屏上的数据流没显，连他脑子里反复推演的局势模型里，都找不出半点实在的进账痕迹。