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卧室里,照片烧成了灰烬,从墙上飘落。墙壁上留下一个焦黑的印记,形状像两个人拥抱在一起,但很快,那个印记也淡去了。
一切恢复了平静。
李强瘫坐在地上,喘着粗气。赵慧走进卧室,抱住他。两人相拥,浑身发抖。
老刘站在卧室门口,看着满屋狼藉:“结束了?”
“可能吧。”李强说。
天亮后,他们检查了整个房子。所有照片都正常了,镜子映象也正常了,窗户外的花园长椅上没有人。仿佛昨夜的一切都是一场噩梦。
但李强手掌上的红印还在,赵慧手臂上的抓痕也在,老刘脸上的淤青也在。这些伤痕证明那不是梦。
他们烧掉了家里所有的照片,删除了手机和电脑里所有的影像,用贴纸盖住了所有能反光的东西。极简生活,像老刘一样。
几天后,他们搬了家,搬到一间没有窗户的地下室公寓。虽然压抑,但安全。没有影像,没有反光,没有影子——公寓里的灯装在天花板正中央,光线均匀,不产生明显阴影。
偶尔,李强还是会做噩梦,梦见那张燃烧的照片,照片里扭曲的脸。赵慧也是。但他们互相安慰,互相支撑,日子慢慢过下去。
老刘偶尔来看他们。有一次喝酒,老刘说:“你们知道吗,那个影楼关门了。摄影师不见了,有人说他去了另一个城市,有人说他根本不存在。”
李强和赵慧没说话。有些事,不知道比较好。
城市继续运转,人们继续生活。但都市的怪谈又多了一个:如果你拍照时,摄影师让你“想象自己最幸福的样子”,最好不要听他的。因为你的幸福,可能会被留在照片里,而你自己,会变成别的东西。
当然,这只是传说。没人知道真假。
除非,你试过。
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