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屋里只剩茶香,一点一点冷掉,风还在灌,雪声细得像白噪音。
“你不怕丢人?”
“丢人?”
他轻声重复了一遍,却又笑了。
“世桢,”他的语气温和得近乎怜悯,“你该明白,世上并不是每一件事,都需要看上去体面。”
屋里忽然安静。
风声大作,雪粒被卷起,在空气里乱撞,打在窗玻璃上,噼噼啪啪地碎成白点,玻璃被敲得发出低低的颤音。
门合上。
宋仲行靠在椅背上,指尖在茶盏边转着,盖子磕着瓷沿,发出轻微的脆响。
今年的雪,下得太大了。
北风一阵一阵,雪一场接一场。街上几乎看不见车,轮胎陷在雪里出不来,树枝全被压弯。
雪和天连成一片,分不出界。
他想起她。
要是她在,这样的雪,她受得了吗?
她怕冷,从小怕。冬天手脚冰冰的,总喜欢蜷在沙发上。要是她在,大概会裹着毛毯,一边埋怨暖气太干,一边伸手去抢他的茶杯,还要指使他剥桔子。
她一定会趴在窗台上,看雪,说“真好看”,然后第二天又嚷嚷着冷,赖在被窝里不肯起来。
但她不在。
他看了照片。