八三看书

沉寂的坠果·呐喊（第1页）

【我们手手搭着，腿盘坐的方式，围成一个大圈。】

七月的午后，太阳明晃晃地照着，晒得柏油路面升起扭曲的热浪。我和母亲站在城乡结合部的路口，身后是刚下客的公交车扬起的尘土。

母亲皱着眉，手里紧攥着一个老旧的钱包，目光在两条路之间逡巡。一条是宽阔但绕远的大路，步行回家要五十分钟；另一条是穿过一片待拆迁区域的捷径，据说二三十分钟就能到，但小路蜿蜒，环境杂乱。

“打车吧，妈，这天太热了。”我看着汗珠从她花白的鬓角滑落，忍不住开口。我知道，她在算账——打车要三十几块，够买好几斤菜了。

她脚边放着一个鼓鼓囊囊的编织袋，看起来沉甸甸的。她刚才从老家亲戚那儿拿来的，说是些旧物。我猜里面可能是给孙子的旧衣服、鞋子，或者是一些土产吃食。她犹豫着，既不想花钱打车，又似乎对扛着这么重的东西走那么远的路感到力不从心。

“要不……就走小路吧，能省点是点。”她喃喃道，弯腰想去提那个袋子，身体因用力而微微晃动。

我心里一阵发酸，夹杂着一点点难以名状的烦躁。这种深入到骨子里的、有时甚至不顾身体状况的节省，让我既心疼又无奈。“先把东西拿下来，我看看。”我说着，伸手去接。袋子比想象中还重，勒得手生疼。我想，大不了我扛一段。

就在这琐碎的、令人疲惫的纠结中，一段被尘封的记忆，如同鬼魅般，猛地撞开了意识的闸门。

三年前，韩国。

那不是一个光荣与梦想的舞台，而是一座披着“海外训练基地”外衣的囚笼。我们一行十几个年轻人，怀揣着代表国家队出征的憧憬而来，却被投入了日夜不休的残酷训练。更令人绝望的是，那个本地教练团队，他们压榨我们，却从不给我们真正上场立功的机会。我们像是被圈养的影子，存在的意义只是为了衬托他们的“嫡系”。

他们不想让我们赢，甚至害怕我们赢。他们将我们与外界隔绝，不见记者，不接采访，对外却宣扬我们正在“刻苦封闭训练”。我们像被扔在黑窑子里，自生自灭。人权？在那高墙之内，是奢侈品。

逃跑的念头不止一次燃起，但总被更严密的看守和恐吓掐灭。直到那天，积压的怨愤终于冲破了临界点。

“我们逃出去！”不知是谁低吼了一声。这一次，没有人再犹豫。趁着守卫换班的松懈，我们像一群挣脱牢笼的困兽，冲破了那扇象征囚禁的铁门。我们没有明确的方向，只是向着有光、有声音的地方狂奔，仿佛奔向一个未知的“深渊”。

命运弄人，我们竟一头撞进了一个正在进行的赛后采访现场——正是那个压制我们的团队，他们在赢得了一场无关紧要的内部赛后，正对着镜头洋洋得意。台下，簇拥着不少记者，其中一些华裔面孔，本该让我们感到亲切，但他们脸上那种与胜利者同调的、近乎谄媚的骄傲，刺痛了我们的眼睛。他们似乎早已忘了根在哪里，以融入这片土地为荣。

那一刻，疯狂的念头支配了我们。

不知是谁喊了一声：“跳！”

我们十几个人，手紧紧扣在一起，围成一个圆圈，如同某种绝望的仪式。然后，我们从不算太高的采访台边缘，纵身跃下。

不是求死，是为了求生，为了发出声音。

下坠的时间很短，却又被拉得无限长。我们并没有直接砸在坚硬的地面上，而是落在了台下那群“骄傲的人”身上。混乱中，我们像一条受惊后盘绕起来的蛇，身体蜷缩，紧紧靠拢，把头深深地埋进膝盖之间。那一刻，世界被隔绝在外，我们变得很小，很挤，仿佛这样就能抵御所有的伤害和恐惧。

这段记忆，如今回想起来，像一部褪色的、镜头摇晃的老电影，许多细节已经模糊，只剩下那种窒息的压迫感和破釜沉舟的决绝。